Она спала...

Она спала, а ночь играла волосами
И силуэтом отражений на стене.
Под одеялом, как седыми небесами
Укутавшись, ворочалась во сне.

Он наблюдал, не отрывая взгляда.
Себе внушал, что сам не может спать.
И в ее снах, под вальсом листопада,
Ему хотелось с ней потанцевать.

Луна ласкала своим светом ее тело,
Целуя шею, бедра, гладя по спине.
А его сердце алым пламенем горело,
Он умирал под шорох стрелок в тишине.

Ее лицо следами нежных снов сияло,
В улыбке скрыв божественную суть,
И он мечтал бы превратиться в одеяло,
Прижаться к ней и рядышком уснуть.

Он так хотел бы взять ее ладони,
Не разбудив, своим теплом согреть.
Молиться ей - единственной иконе,
А если нужно, вместе с ней сгореть.

И если скажет, то за ней на плаху,
Жизнь, отдавая без сомнений каждый раз.
Но он не спал, доверив мысли страху,
Проснувшись… не увидеть ее глаз.