Внутренний голос.

Он заставляет взять перо,
Без устали писать.
Стихи,которые давно,
В моей душе горят.
Они стараются дышать,
И рифмами согреть.
Но ядовитая молва,
Им не даёт лететь.
Они внутри и просто взять,
Их надо из печи.
Но не выходят из-под строк,
Златые калачи.
Огонь.Глаза.Мерцает свет,
Свеча тепло горит.
И вдохновение во мне,
Словно вулкан кипит.
И разливается душа,
Перо в тиши скрипит.
И каждый слог,что был рождён,
Как монумент стоит.
Он не отбрасывает тень,
Но как гранит могуч.
И среди сотен глупых строк,
Он словно солнца луч.
Такой же теплый и родной,
Вскормлен на молоке.
А строки,что не лечат душ,
Не интересны мне.
Я ухожу в себя-тружусь!
Работа без конца.
Чтоб смыслы обрели черты
Не потеряв лица.
Чтобы остался яркий след,
И человек,сказал!
Это великие труды,
Подобных мир не знал...