Что мёртво , то мертво...

Что мёртво , то мертво ,
Такое ремесло .
Досталось мне в наследство ,
Ни радости , ни детства .

Я в нём поднаторел ,
Но внутренне сгорел .
Всё эти крики: стоны —
Проклятья и укоры .

Моя рука крепка ,
Да , ноша не легка .
И там за облаками ,
Меня не ждут с цветами .

О сути палача ,
Ты не руби с плеча .
Хотя мой рубикон ,
Давно уж перейдён .