Культурная столица

Пока по музеям бродил, как кретин,
Был Питер закрыт на COVID карантин.
В гостинице месяц вышагивал мили,
И вот наконец на свободу пустили.
Я улицей сонной спешил на вокзал,
Мой поезд под утро на юг уезжал.
Аптеку прошел, где фонарь, между прочим,
Светил, невзирая на белые ночи.
Вдруг голос услышал похожий на хрип,
Из арки подъезда потрепанный тип
Рукою мне машет и мчится навстречу,
И с гнусной ухмылкой сипит: «Добрый вечер!»
Естественно - вечер недобрым стал вмиг,
Я нервно кивнул, пряча ужаса крик.
«Ты видно приезжий?» — оскалился гопник.
Пузырь мочевой намекнул мне, что лопнет!
Хочу убежать, но не чувствую ног,
А гопник орет: «Видно есть еще Бог!
Вокруг никого ни людей, ни скотины,
Попрятались гады, боясь карантина.
А я вот откинулся третьего дня,
И не с кем бухнуть. Бог послал мне тебя!»
Проблеять в ответ попытался я вроде,
Что вовсе не пью и что поезд отходит.
Но гопник ответил: «Не парься, братан!»
И сунул мне в руку граненный стакан.
Сам выпил и, скорчив ужасную рожу,
Так глянул, что быстренько выпил я тоже.
Он меры не знал и не ведал предел,
И все наливал, и про зону трындел.
Мы пивом запили паленую водку,
Я стал выдвигаться, ровняя походку,
И ноги теплом согревая струя,
Журчала ручьем, подгоняя меня.
«А ну погоди! Так прощаться негоже!»
И мне кулаком прилетает по роже.
«До дна не допил — значит не уважал!»
Но я, спотыкаясь, бежал на вокзал.
Зигзагом прорезал вокзальную площадь,
Забрался в вагон по ступенькам на ощупь...
Сосед по купе спит, как боров храпя.
В оконном стекле наблюдаю себя:
Под глазом синяк, как у пьяной профуры.
Воистину Питер - столица культуры!