Где - то душа...

Где-то душа моя между мирами скиталась.
Мне в эту пору не мыслилось и не писалось.
Вот наконец мне какая-то муза приснилась.
И понеслось. И земля, вздрогнув, вновь закрутилась.

Строки рождаются как-то внутри уже сами.
Сами становятся как бы моими стихами.
Мне ж остается принять, обласкать, согласиться.
Вот бы понять, что такое со мною творится.

Видимо где-то душа хорошо погуляла
И натаскала, сплетённого в ком, материала.
Мне разгребать это всё и опять глупо злиться.
Может бы проще мне в эту дурёху влюбиться?