Из жизни одного старика...

Он всё мечтал, чтобы его любили.
Да не за что-нибудь, а просто так
Ему "Скучаю" - в трубку говорили
И грелись бы... В его больших руках.

Он все мечтал, чтобы не по расчёту.
Чтоб волосы накручивать на палец
И говорить...о чём-то важном. Шёпотом.
И раствориться в ней, и улыбаться...

Он всё мечтал. А дни сменялись днями,
И месяца переросли в года.
Искал в осеннем парке меж тенями,
Искал. Но так не встретил никогда.

Постойте! Вру. Он говорил что было.
Верней - была! Когда там, вдали,
Та, что его к себе приворожила,
Лелеяла.... Но не могла любить.

И это с ней - и волосы на палец,
Улыбка в уголках усталых губ...
И это в ней хотелось растворяться,
И нежным быть с ней рядом, а не грубым.

Она ушла. Призналась - не любила.
Да, жизнь была готова, но не душу
Дарить ему. И вот постель остыла,
А он ни с кем не мог уже быть нужным.

Он ей писал, он громко слушал трубку -
Гудков коротких злобный перезвон.
Он не пришёл в себя ни на минуту -
Вот так он ею был опустошён...

Так и искал. Но дни сменялись днями.
Десятки лет минули в небе стаей.
Он лишь хотел, чтобы его обняли,
И больше никуда не отпускали....



_________________________
P.S: Каждый человек оставляет свой след в нашей жизни. Чей-то след едва заметен и за ним ничего нет. А чьи-то следы вгрызаются, словно калёным железом. И вот с этим мы идём всю свою недолгую земную жизнь. Вера, взгляды, ум, доход... Да не так все и важно, если внутри не ёкнуло.