Паруйру Севаку

Душа, как пористая пемза.
На ней живого места нет.
Ты сам себе суровый цензор,
Ты сам себе судья, поэт.

Пускай преследуют утраты,
Ждут послушания князья,
Твой голос тих, но крепнет кратно,
Когда молчать никак нельзя.

Соблазны «выгодно» и «модно».
Ты с ними в яростной борьбе,
Раз уж достиг высот подобных
Искусства петь не о себе.

Нет, ты не ведаешь покою.
И ставить нечего в укор
Ни облакам над головою,
Ни снеговым вершинам гор.