Перекресток

Мы все пушистые и белые ведь в душу не залезешь,

а в детстве были все отважные и смелые

в мечтах своих, черпали космическую мощь.

Был мир, для нас нечитанной страницею, помятою картинкой

и на его полях, писали мы с ошибками свои же имена.

Кому та страница однажды стала крыльями

иным бумажкой ветхою зачитанной до дыр.

Другие в те страницы селедку заворачивали

а кто-то на обложку ставил кружку с пивом.

Были и такие что продолжили историю

а иногда старались вычеркнуть чужие письмена.

А у кого-то паста кончилась и дальше только прочерки

нашлись и те, кто книгу хотел спалить дотла.

А я сижу и ластиком стираю свои промахи

писать не вариант сломался карандаш

страница моя в дырочках и где кляксы, а где прочерки,

начать сначала точно Создатель мне не даст.