В чужих потёмках

Я промок обессмысленной спичкой
В коробке, что бесформенным стал,
Не дочитанной в спешке страничкой
Оказался, о чём он не знал.

Я хотел, чтоб меня кто-то вынул.
Я молился, пока не охрип.
Этот дождь справедливый нахлынул,
И к соседям своим я прилип.

Ждать недолго, нас выбросят вскоре
На обочину дней золотых,
В не стихающем вихре историй —
Заржавевших пружин заводных.