Ткемали

Цвет осени моей так жив,
В варенье побуревших слив, -
И в старомодном котелке
Кудесю зелье на песке…
И слышен пряный фимиам,
Как облепиховый бальзам,
И вверх клубится сизый дым,
Накладывая тусклый грим.
Буреет золотой закат,
В ржавевший прячася экстракт,
И, поливая с неба льдом,
Финальным режется теплом…
И страстно воет дикий West,
Печатав неприличный жест,
И знаковая акварель
Сметает спесь, и рвет метель…
29.09.2025г.
15.45ч.