Листья

Я собираю листья…
Просто листья,
На землю павшие
У отчего двора.
Они летели на ветру
Как будто мысли.
Как будто мысли, приходящие с утра.

Теперь они хранятся
В тонкой книжке
И не теряют
Свой осенний цвет.
Они как помять
И как в прошлое задвижка,
Которая открыта много лет.

Они картиною однажды
Может станут
И не утратят аромат свой,
А пока…
Путь эти листья
Будут словно письма
Среди страниц пустого дневника.