Горше и ярче

Напрасно ли я доверяю бумаге
Все чувства и мысли свои?
С забвеньем слова мои бьются, как маги —
Покоем плачу за бои.

Кто это прочтёт через сто или двести,
Да хоть через лет пятьдесят?
Неужто в словах моих пламенность есть и
Всю зиму они провисят?

Как ягоды красной рябины, созвучны
Все точки безликости той,
В которой с наружностью смешана сущность...
Не всем по душе этот крой.