Исповедь циника

Из серых мозговых извилин (они сереют с каждым годом) я многое на землю вылил: любовь, прощенье и свободу. Осталось то, чему не рады ни люди, ни зверьё, ни птицы, то, что не льётся сквозь ресницы "волшебным, светлым, добрым взглядом". А рядом ходит маета, под ноги мне бросая жалость... и мозгу бедному досталась, хоть и свобода, да не та.
Свободен выбрать для сраженья с самим собой и целым миром гордыни собственной секиру... свободен выбрать и мишени. Проштопаю иглой сарказма наивность и невинность вместе... и грешность мыслей перекрестит на бой вместилище маразма. А под ногою скрипнет боль того, кто очутился рядом. И мозг, командуя обрядом, превознесётся над собой.