Пастила

Голос твой нежный и ласковый,
Тёплый,- как пламя, зимой
Разрисовал меня красками
Дал мне румянец шальной.

Будто горю я под ласками;
Надо ж, ты всё-таки мой!;
Ты меня потчуешь сказками,
Медом и терпкой хурмой.

“Всё не спроста получается!”,-
Губ говорит пастила…
Сказано – сделано! Сбудется!
Долго искала – нашла!