странное...

тихо , свет - терзает тени ,
жмутся тени по углам .
и в предутренние сени ,
День струится тут и там .

над истёршимся крылечком ,
магний летнего луча .
льёт пронырливо - беспечно ,
реки южного тепла .

спит - покуда , в Междумирьи ,
этот крохотный мирок .
всё укутано в преддверьи - сон ,
пройдёт , как выйдет срок .

зреют вызревшие Лики -
блик ложится на крыло .
и безликое - немое ,
скрытно зарится в окно .

может вовсе не живое ,
может вкрадчивая ложь .
может , Лихо - ретивое ,
за сапожный правит нож .

может , множит Дух - в тумане ,
сущность пришлую дробя .
и в воздушном океане ,
лишь раздробленные - Я .

может - это сновиденья ,
разыгрались меж собой .
и теперь спешат гурьбою -
в даль поспешною толпой .