Художник

Ты возьми в руки смятый лист,
И расправь на своей ладони.
Он не гладок, не бел, не чист
Жар огня он все так же помнит.

Разгляди хорошенько что на нем.
Загляни в душу. Черт с ним, с телом.
Не сгорела. Не сожжена огнем.
Вот она - в платье белом.

Проведи ты по складкам и линиям
Что же ты с нею сделал?
Кисть, холст и краски...Вспомнил все?
Что же сидишь без дела?

Есть на свете художник с сотней лиц.
Белый шрам на его ладони.
Он немало ест и немного спит.
Тот эскиз он все так же помнит.