Письмо матери

Здравствуй, мама. Извини за почерк,
Я опять под пулями пишу.
Как ты, милая, там поживаешь?
Не волнуйся, не грусти, прошу.
Ведь у нас иначе быть не может,
На войне. Всё пули, да убитые.
И тоска по дому сердце гложет...
И, как буд-то, Богом мы забытые.
Вот вчера к нам для пополнения
Прибыл паренёк, лет девятнадцать.
А сегодня мы уже послали
Похоронку матери в два двадцать.
И недавно тут убили Костю.
Помнишь? Во дворе его растяпой звали.
Он от пули защитил комбата.
И в Афгане не был он растяпой.
Знаешь, жизнь меня так изменила,
Я взрослее стал, я стал умнее.
До свиданья. Не грусти, милая.
Почтальон уходит. Не печалься.