ПИШУ

В одно сплетая сласть и горечь,
я тку полотнище стиха…
Вокруг «хи-хи», вокруг «ха-ха».
Начнут одни, другие – вторят.

Что здесь уток? А что основа?
А вам, не всё ли то равно?
Как Пенелопа, полотно
тку, распускаю, тку по-новой.

Где он, кого мне нагадали?
Как Пенелопа, жду его…
Когда наступит торжество?
Прогонит радость прочь печали?