Поэт! Какая в том награда?

Поэт! Какая в том награда?
Болея тщетностью своей,
Ты грезишь ярким листопадом
Средь зимних, траурных теней.

Свою любовь, любовь с пристрастьем
В заветном слоге ты хранишь,
Что к родине и в дни ненастья
Ты сердцем искренне кипишь.

Надеясь, что за сроком давним
Потомок, омрачая взгляд,
Завороженный чем-то ранним,
В повторе строк свершит обряд.

Он скажет: «Вот твоя награда!
Средь этих траурных камней,
Ты дышишь ярким листопадом,
Любовью к родине своей».