Выргонь

Ликер из коленной чашечки.
Слеза с телом медузы.
Передай музе, что у нее от нас
Полопались качели локтей.

Иди по следам моих детских имен.
Я тяну к тебе стебли рук из окна:
Желтое мясо пальцев измазано красным лаком.
Лакомый кус луны, не приправленный, подан.

Иди теребить стилетом дрожащий висок.
Я розой вгрызаюсь в твое елейное горло.
Я стану твоей тенью в - стеной! - дождь.
Я буду твоей тростью в зыбучих песках.

Хлам.
Захлопать бы младенческими ступнями,
Захлопнуть бы лбы с погонами.
Где-то же есть непластиковостаканчиковое,
Несинеугольное,
Несигаретнопатоковое.
Сказочный Burberry...
Мираж посреди бесконечного молебна
Тупого пера в польской клети.
Только где-то же все равно есть
Это исконное,
Со взглядом внутрь,
Обхлюпанное ягодными губами,
Солнцем из сахарозаменителя
Выгретое под пролитым пуншем
На дородной обнаженной музе.

Передай ей: еще. И еще.
Возьми нож.
Я могу. Острым в мягкое.
Будет больно.
Немного крови.
Укроп к ликеру.
Гниль снимается жестким.
Печь
До
печь.
Должно.
Она ждет нас.
Наугад под кожу.

Ликер.
Слезы.
Лучше сразу устать; руки сами всё знают.
Мы прорастаем в вены. Прямо.