Эта роза в вазе не моя...

Эта роза в вазе не моя,
Может быть дарившему и жалко...
В этой розе часть души! А я
Не приму такого ценного подарка.

Не моя, хотя дарили мне,
Ведь дарил не тот, кого люблю я.
Этой розе место на окне -
Не морозит ветер неживую.

Бархатом застыли лепестки,
Замерла. А ведь она дышала!
Нет в ней ни восторга, ни тоски,
Где же часть души? Она пропала,

Улетела, не найдя тепла,
К прежнему хозяину вернулась.
Ведь душа - как-будто из стекла,
Я разбила б, если бы коснулась.

Нет, не из стекла - из хрусталя,
Как бокал, наполненый ликёром.
Мне её хозяин доверял,
А теперь посмотрит лишь с укором.

Без души опали лепестки,
Сморщившись они на пол опали,
Бархата кусочки, лоскутки,
На ковре заплатами лежали.

Вот осыпался уже не мой цветок,
Лепестки и листья оборвались,
Оставляя мне один намёк:
А шипы-то ведь на нём остались...