Клубится кладбищенский сумрак

Клубится кладбищенский сумрак.
У смерти хороший улов.
Никто нам не скажет разумных,
простых и напутственных слов.

Зачем про веселье узнал я,
коль ужас мой ум холодит?
Поэты уходят в изгнанье,
а с нами одни холуи.

О как нам жилось и бродилось
под русским снежком по зиме...
Смешная девчонка Правдивость,
ты есть ли ещё на земле?

Да разве расскажет писатель
про тайны лукавых кулис,
что кесари наши пузаты
и главный их козырь - корысть?

Висит календарь наш без мая,
у кисти безумны мазки,
и девочки глушат и смалят
и кроют беду по-мужски.

Ворожит ли стая воронья,
пороша ль метёт на душе, -
художник бежит от здоровья,
от нежности и кутежей.

При жизни сто раз умиравший,
он слышит шаги за спиной:
то снова наводит мурашки
жестокости взор жестяной.

Теперь не в ходу озорные, -
кому отливать перепуг,
когда Пастернака зарыли
и скоро помрёт Эренбург?

Бродяга и шут из Ламанчи,
кто нёс на мече доброту,
все рёбра о жизнь изломавший,
дал дуба и где-то протух...

Немея от нынешних бедствий
и в бегстве от будущих битв,
кому ж быть в ответе за век свой?

А надо ж кому-нибудь быть...

1961