Перечитывая Булгакова...

Я эту книгу много раз читала,
Но снова томик с полки сняли руки…
О вере, о надежде, о разлуке,
О том, что можно всё начать сначала…

О том, что гений может быть унижен,
Бездарностью задвинут в дальний ряд,
Но рукописи всё же не горят
И путь Иуды – так же не престижен…

И через многовековую даль
Опять прожить смятение Пилата
И ощутить, как непомерна плата
За власти в душу принятую сталь…

И, как глотком живительной росы,
Упиться вновь любовью Маргариты
Поверив, что не будем мы забыты
Делившим с нами радости часы…

О Воланде, который правит бал
С единственно возможной королевой;
Какой же надо быть прямой и смелой,
Войдя нагой в огромный этот зал

И, улыбаясь из последних сил,
В величии остаться милосердной,
И в сострадании молить усердно,
Чтоб Он ошибку прошлого простил;

И этот вновь не поданный платок,
Который знаком был и наказаньем,
Убрали, положив конец терзаньям
И он растаял тенью между строк…

Вернуть любимого из долгой тьмы
И с ним уйти навеки в эти дали,
Где их любили, верили и ждали
И где когда-то все пребудем мы…

Читать и перечитывать опять,
Искать на свой вопрос всегда ответа:
Так почему же не достоин света,
А только лишь покоя? Я понять

Признаться, это так и не могла…
На полку томик ставлю. Очень скоро
Его перечитать возьмусь я снова,
Когда над городом сгустится мгла…