66 (В. Ш.)

1.02.1983



Мне жизнь постыла, и зову я смерть;
От грязи мира душа моя страдает,
И не могу спокойно я смотреть
На дурака, что выше всех себя считает.

На подхалимов согнутых дугою,
На тех, кто из себя строит короля,
На пьяниц, что шатаются толпою
По подворотням в поисках рубля.

И на любовь, заляпанную грязью
Так, что не ясно – это ли она.
Ужель конца не будет безобразью?
И для чего тогда мне жизнь дана?

Давно б мои окончились года…
Как будет без меня жить друг тогда?