РОМАН (из цикла ЕЙ)

16 июля 2008.

Говорят, что я тебя придумал.
Говорят, тебя на свете нет.
В этой смеси ярости и шума
ты ни что иное, как сюжет,
мною сочиненного, романа,
что остался лишь в черновиках.
И не наносил Амур мне рану,
и тебя я не сжимал в руках.

Поцелуев не было горячих.
Выдуман прожектор, парапет.
И не получал я – неудачник –
писем полтора десятка лет.
Всё – мои фантазии и бредни,
выдумок чистейшая вода.
Всё насочинял, как лжец последний…
В общем – дикий бред. Белиберда.

И теперь в сомнениях тяжёлых
пребываю каждый день и каждый час.
Вот стою перед народом голым,
пух и дёготь для меня припас
тот народ. Обмажут. Обваляют.
И погонят шумною толпой.
Боже правый, сам не понимаю;
может, правда, выдумана мной

ты из снов, полУночных видений,
из страстей с желаньями дневных…
И хотя, конечно, я – не гений –
что мне сочинить какой-то стих.
Взять черты какие-то у этой.
Чувства взять какие-то у той.
Всё смешать, как делают поэты.
А потом о женщине такой

Рассказать от urbi и до orbi,
рассказать и в прозе, и в стихах…
Сервирую стол любовной скорбью,
и звучит Артемьев, словно Бах.
Всё же ты была на этом свете:
та, к которой улетал мой глас…
Если ж вы в плену любовной сети
не были, тогда мне жалко вас.