Поэты

Застолье на гробах
И танцы на скелетах –
Искусство или спорт
Национальный наш?
Строчит опять донос
Иуда в час рассвета
Облизывая свой
Чернильный карандаш.

И падает слюна
Со рта лиловой пеной
На тот бумажный лист,
Где строки обо мне;
Что я опасный враг,
И нужно непременно
Меня связать, убить
И утопить в говне.

И отставной чекист
Майор или полковник,
Донос тот прочитав,
В ладоши будет бить…
Его подручный кат –
Матерый уголовник –
Из нервов и из жил
Мне дело станет шить.

И обрядив меня
В подметанное дело,
Поставят на позор
На голый эшафот,
А там, переломив
Мое худое тело,
Промолвят, что врагов
И не такое ждет.

И завопит толпа,
Зверея: «Враг и сволочь!
Да здравствуют страны
Радетели – Отцы!..»
Потом наступит ночь,
Потом ударит полночь,
И где-то вдалеке
Чуть звякнут бубенцы.

И подойдут ко мне
Убитые поэты,
Прочтут свои стихи,
Степенно, не спеша…
Из этих их стихов;
Канцон, баллад, сонетов
Воскреснет, воспарит
Убитая душа.

И с ними я пойду…
Куда?!.. да сам не знаю…
Теперь мне домом стал
Весь этот белый свет…
Так буду я ходить,
Поэтов воскрешая,
Покуда все поймут,
Что нужен им поэт.

1 декабря 2000 года