8 (пяток тридцать девятый)

1 июня 2008.

На лице вуалетка – как маска.
Ночь. Отнюдь, не Венеция. Нет.
Хоть и образ довольно потаскан,
есть какой-то чарующий бред

в этих страстью исполненных строчках,
в этой встрече под полной Луной.
Впрочем, всякий поэт – одиночка,
даже если он счастлив с женой.


11 июня 2008.

Выбор русского поэта невелик:
то петля, то пуля или лагерь…
Остаётся только сладостный язык,
строчки в столбик на листах бумаги.

Если ж этого счастливо избежал
(быть дано не каждому героем),
то тогда его забвенья мутный вал
саваном покойницким накроет.


3 ноября 2009.

Снова свои листья сбрасывают липы,
Анну и поэта золотом засыпав.
С ней идёт под руку и не сводит взгляда.
Ей стихи читает. И она так рада.

До чего ж исполнен африканской страсти,
кажется, немного, разорвёт на части.
А пока: сам-третий незаметной тенью
тихо шепчет гений: «Чудное мгновенье…»


25 января 2010.

Когда возьмёт тебя рука господня,
дабы отправить в тот далёкий край,
где не было «вчера», где нет «сегодня»,
и где не будет «завтра», так и знай,

что отдыха пора прошла, и, значит.
весёлый отпуск завершился твой.
И жди теперь, покуда не заплачет
архангел своей звонкою трубой.


12 февраля 2010.

Я считаю нашу встречу чудом…
Божьим чудом, а не чьим-нибудь.
Буду я слагать стихи, покуда
не придёт к финалу жизни путь.

Знаю я, что ты со мной незримо;
где бы ни был, я тобой храним…
И мою рванину пилигрима
осенит сияющий твой нимб.