Посвящение попсе

Называется эстрадой
Мир подставок и подкладок,
Где друг друга дружно режут,
Хоть и чаще без ножа,
Где певец, как будто Брежнев,
До различных цацек падок,
Где певицей станет девка,
Если может лишь лежать.

Перемешаны настолько,
Не поймешь, какого пола…
Впрочем, пол один и тот же;
Тот, кто знает, все поймет.
Почти каждый безголосый.
Только электронный голос.
Главное попасть в «фанеру»,
Вовремя открывши рот.

Вот и все твое искусство,
Ну, а коль попал, хоть тресни,
Шевели губами четко,
Сам же можешь хоть плясать.
Есть еще одна проблема;
Если сам не пишешь песен,
Их тогда тебе придется
У кого-то заказать.

В этих, с позволенья, песнях
Тексты глупы и натужны,
А теперь глупцов находят,
Чтоб их стали распевать.
Неужели, в самом деле
Это так кому-то нужно,
Чтоб на фабрике лепить их,
Ну, а после, зажигать?

Если звезды зажигают,
Стало быть, нужны кому-то…
Говорят, что, мол, народу;
Все он схавает подряд.
Но искусственные звезды
Те не вечны почему-то;
Погорят от силы годик,
Ну, а после, не горят.

Ну, так что ж, зажжем по новой,
Бабки – это без вопросов!..
Под шикарной позолотой
Притаились гнусь и гниль…
Нынешних никак не вспомнить,
Зато помнится Утесов,
Зато помнятся Шаляпин,
Магомаев, даже Хиль.

Но конвейер бестолковый
Набирает обороты,
Сотворенные артисты
Под «фанеру» там и тут,
Резво прыгая по сцене,
Рот откроют – и всего-то…
И полно конкретных бабок
С глупых лохов наберут.