К другу-стихотворцу

Что скажешь, друг мой дорогой?
Что рифмы точной и нагой
Уже не ищешь? Нет охоты?
И строки левою ногой
Давно другой слагает кто-то?

Что, обозлившись на весь свет,
Уже давно ты – не поэт?
К чему стихи в жестоком веке,
Который оставляет след
Клеймом на каждом человеке?

Но знаешь, милый, как ни ной,
Не век плохой тому виной,
Что не рифмуешь больше строки,
А твой характер не такой;
Ни в мученики, ни в пророки

Ты не годишься ни черта!
И это главная черта…
Займись-ка чем другим, коллега!
Ведь жизнь поэта – суета,
А для тебя приятней нега.

Что Сашка про служенье муз
Сказал, так это, как арбуз;
Под зеленью скрывает алость,
Под слогом легким – тяжкий груз
Несешь… А что еще осталось?

Он, как проклятье – Божий дар!
Крепись, терпи любой удар,
Что жизнь исподтишка наносит…
И помни, что твой стих не пар,
Не желтый лист, что гонит осень,

А победитель разных битв,
Наипрочнейший монолит,
Как по составу, так и виду!
Его поставил – и стоит
Навечно, вроде пирамиды…