5 марта 1953 года

Рыданья, плачи, вопли, стоны –
Таким он был – уход вождя…
Подобно древним фараонам,
Забрал с собою, уходя,

Людей, раздавленных толпою,
Что рвалась к гробу, как с ума
Сошедшие, как будто к бою
Берсерки рвутся. Как чума

Внезапно ими овладела,
Рвались к нему, не чуя ног,
И всё – для лицезренья тела
Того, кто был при жизни – Бог.

Бог не небесный – свой, домашний.
Великий вождь и общий друг.
Всем, даже в схватке бесшабашным,
Внушавший ужас. Страх. Испуг.

Земной колосс гигантских строек.
И повелитель малых сих,
И повелитель быстрых троек,
Промчавшихся по всей Руси.

Лежал он, золотом сверкая,
Готовый к въезду в Мавзолей…
Рыдала в вой страна, не зная,
Что прервано теченье дней

И у другого человека,
Который в музыке велик,
Чей помещен в божницу века
Среди других гигантов лик.

Страна не плакала по-вдовьи
И не пила за упокой…
Сергей Сергеевич Прокофьев
В бессмертье узкою тропой

Ушёл и занял свое место
По праву, данному Творцом.
Он более теперь известен,
Чем тот, кто прозван был Отцом.