Осень

***

И память как немая соль земли
Наполняет с избытком стоящую на столе пустую солонку.
Все чаще теряют курс корабли,
Морякам сон – как глоток пресной воды, надежда – лишь на столе капитана иконкой.

Память как штиль,
Закат – горящей лампадой.
Мысли скрутились в фитиль.
Соль земли растворилась в воде, что принимает тела людей, корабли, дожди и снегопады.

***

Вечер – пометой на полях
Библиотечной книги
О богах
Безликих.

Этой ночью они созовут совет,
Чтоб решить, как поймать
Вышедшее из под их контороля солнце.
…но ты знаешь одно – тебе утром вставать,
И перед тобой клочек чистой бумаги запотевшим оконцем.

***

Я не знаю ,в какой день выпадет снег,
А может, он будет падать и таять.
Ты думаешь, ветер, что дует сейчас на восток, тебя приведет к весне.
Это все суеверий стая,
Они – перелетные птицы,
Но тебе не узнать, куда они улетают.
Ты просто смотришь в окно. Тебе этой ночью просто не спится.

***

Осень в России – как пьяная ругань
О политике и смысле жизни,
И каждое слово – торчащим из земли плугом…
Смешается все в рюмке – безмолвной тризне,

В которой «Земля пухом…» и «Отче наш…»
На дне станут вязким илом.
И поэт, как босой Челкаш,
Раздувает сырое кадило.

***

Пеной прибитой к берегу реки – память.
Мысли как птицы – роются клювами меж камней.
Пейзаж пригвожденный к оконной раме.
Пыль на окне – ржавчина севших на мель кораблей.

***

Дождь барабанит по коже-воде
Реки.
Нутром бубна – звенящий воздух.
Голос – «шаманит он нынче к беде…»
Подобен мерно идущему паровозу…

Звон утих –
Он как почерневшая яблока мякоть.
В бубна немой дыре – осенняя слякоть.