Монолог Музы

Из выданного реквизита в ночи можно даже вполне слепить
Отелло, Яго, Джульетту или там завалящегося Ромэо.
Но пыльным шторам не выжить костром под закатом в хмельной степи,
и чистую жизнь на актерском "Плевать" пишут красками, а не мелом.
Оркестр играет запутанный вальс, все сбиваясь на ноте "ре",
И ты, режиссер, здесь на сцене стоишь, как на вражеском поле минном.
Но помнишь, что самое, мать его, важное при самой плохой игре
Тщетно кривить леденеющий рот под хорошую, сука, мину.

Просто медовая некогда осень внезапно схлынула валом,
Замочив только золотом край твоих джинс и нелепых облезлых веток.
И вместо блокбастера, чтоб его сволочь, осталось ни много ни мало,
А пыльный сундук, ком оборванных ниток и трупы марионеток.
И если ты хочешь захныкать: "Не та планета...",
То поверь мне, один хрен, не будет тебе другой.
Так что вставай, рыцарь водки и винегрета,
Вытри липкие сопли своей гениальности
и выходи на бой.

Позволь представиться. Сто раз непонята, сто сожрана на корню,
Я буду ломать тебя злобной иронией, вязко плевать под ноги.
Я буду читать, видеть, слушать и чувствовать эту твою херню
И давать комментарии, где из печатных лишь вводные и предлоги.
И если ты хочешь сказать, что тебя ненавидят боги,
То поверь мне, мой милый, других ты не заслужил.
Они редко вообще замечают таких убогих,
что перегноем становятся бысто
в полях среди битой ржи.

И если ты хочешь сбежать от меня, то уже опоздал лет на двадцать.
Ведь меня надо было убить и зарыть, бросить в море, как в древней Спарте.
А вообще надо думать, ты вовсе не этим хотел всю жизнь заниматься,
Когда писал сладкозвучные вирши зазнобе за первой партой.
Вот только не надо чирикать про то, что не вынесешь тяжесть груза,
Что ты как нежная институтка, как барышня, в самом деле.
Просто уверенно помни, кретин, что я твоя сраная Муза,
А та, что потоньше, с тобой, мудаком, тихо сдохнет через неделю.
Короче терпи и не спи по ночам, я смотрела - все это в плане,
В́́́отще - взаимно любить и цветы дарить с премии и с получки.
Так что садись и пиши посвящения - Марте, Марии, Анне...
И на сто первом ты точно сломаешься - станешь на каплю лучше,
Разорвется затянутое в груди, то что липко под сердцем свилось,
Вот тогда-то я тихо свалю в туман. Растворюсь при любой погоде.
Меня бог посылает к таким же как ты, томным гениям и дебилам,
Я злорадная, хищно-циничная тварь, и единственна в своем роде.
И если ты хочешь сказать, что теперь между нами стальные узы,
То я просто, двинув по шее разок, оболью тебя сладким чаем.
Нет, дорогой мой, пора бы уже обходиться тебе без Музы,
Да и от муз тыща-первый сонет заебательски отучает.
Да и вообще, Бог швырял в этот мир все подряд, ну как в стиле бохо...
И все это - гадский твой реквизит, опостылевший до икоты.
Весь мир - зашибенный театр, только вот, знаешь, пьеса поставлена плохо.
Написана, видно, таким же как ты.
Непуганным идиотом.