Дорогой Ветке Сирени. В день рождения..

«Негромкой песни остро и свежо дыханье.
А через шаг - ожогом, рваный до болезни крик.
Творят моленье, сходят в ад земной желанья
Поэта – женщины. В озерах из судьбины - блик»)

Так о тебе писать нетрудно. Но к чему?
Сама построишь башни вавилонских рифм.
Ты кожей к телу обрела величество - строку.
Как отпечаток – в плащаницу. Стихотворный лик.

Ты женщина, и этим ты права - сказал поэт-мужчина.
Но ты сама поэт. Бумажную железную причину
На правость женщины в брутальности стиха
Тебе доказывать. Тебе прожить. И ты должна)

А ты… Наверно, просто ходишь в магазины.
Тоскуешь в осень. Снега ждешь зимой.
Сметаешь пыль… Но даже пыль в камине
Скучает без тебя. В разновеличьи - сложной и простой.

Заплачешь от бессилья. Пропоешь от счастья.
Но всё это один - крыла - волшебный взмах.
Всё будет так. Божественность проклятья
Судьбы стихов. Единство жизни разметает страх.

Немного фиолетовости в тени. Буйность листьев.
Картинный «обморок» сиренев и глубок!
Прочтенье в ощущении - сини - бесовскою высью.
Но ты живая. Женщина, поэт. Мой друг. Мой бог.