И ещё капелька блюза...

Парижский бульвар наливается светом.
Запах каштанов, прожаренных прямо на ветках
Этим окончательно спятившим июльским солнцем,
Залепляет глаза и уши.
Но ты все равно слышишь,
Как эти нереальные в своей обольстительности ноты
Проносятся вверх и вниз…
Бог мой, кто же выдумал это порочное имя
Б л ю з . . .
Изогнутым дерзко аллейным скамейкам
Не разрешено произносить его вслух,
Пока очередные сбежавшие из «всё не по нам» парочки
Раздевают мысли на очередной синкопе,
Стучащей по подлокотникам пальчиками в колечках
В такт, и снова в такт, и – пожалуйста,
Кто-то из двоих не выдержал и стал подпевать….
Кто, кто, кто же выдумал
Эту всепоглощающую страсть, облаченную в ритм
И голос – женский, дурманяще хриплый,
Пронзающий восприятие тонким бутоном
И бурбонного цвета розой распахивающийся внутри…
Держись, крепче держись!
На развороте этого лепестка начнется самое главное,
Недозволенное до умов, застрявших в пыльной теории
И до сердец, скреплённых сургучовыми печатями псевдочувств,
Это наш с тобой Б Л Ю З ! ! !
Бесподобный.
Лакомый.
иЮльско-Знойный.
Словно пахнущий любовью парижский воздух…
И, превратившись в один сплошной звук,
Солнце лопнет, залив горизонты
Вином самой долгой выдержки.
И – ещё капелька блюза…
И ты перестанешь думать,
Кто его выдумал
Ты его сам
Выдумаешь…