ПЕЧАЛЬНЫЙ СТИХ

За дальнею далью погасло окно.
В бокале хрустальном - рубином - вино.
А сердце печалью - бокалом - полно;
не сталью, но золотом поражено.

Отлично стреляет тот лучник лихой...
Покой я теряю... да только ль покой?
Словесная стая кружит надо мной.
Слагаю стихи я ни час, ни другой.

И что-то выходит... А что? Не пойму.
Меж ритмов, мелодий, к стыду моему,
блуждаю на взводе, с сумою - в тюрьму...
Но вроде пробился луч света сквозь тьму.