МОЖЕТ...

Л. Б - ой

В который раз творю велосипед,
Америку по новой открываю,
и всё из-за того, что я - поэт,
что мне планида выпала такая.

Мой новый стих на старый не похож,
но чем-то схож, как брат похож на брата...
По-вашему так плохо? Ну, так что ж.
Я им отец. И, значит, виноватый,

что все мои, что сходство есть со мной...
А вы хотели б, чтобы с вами было?
Я не мешаю. Но пишите свой,
и он лишь вам предстанет самым милым.

Как для меня, любимы все они,
хоть кто-то больше, ну, а кто-то - меньше,
хотя вот этот для друзей возник,
а этот - для любимых (мною!) женщин.

Но ветер времени - большой шутник;
так дунет он, ищи потом в архивах
все те стихи, что не дошли до книг...
Но может кто-то стал от них счастливым?!