о... (ЕЙ)

Мне говорят, о Ней пишу я всуе.
Стихи досужих выдумок полны.
Что женщину я выдумал такую.
И остальные тоже, в общем, сны.

Обрывки слов в фантазий океане.
Обломки строк - "Кон-Тики"... Или "Ра"?
И я плыву на них от Дамы к Даме;
такая вот нехитрая игра.

Из пушки в воробья... Идёт охота.
Стихов картечь свистит. Ревёт. Поёт.
Вий на меня указывает "Вот он!"
И панночек волна меня несёт.

И в том теченье сладостном дрейфуя,
сметаю крошки с барского стола.
Из них свой стих отчаянно леплю я,
а, вылепив, бросаю в зеркала.

И сыплются осколки их со звоном,
и лучше того звона не найти...
Но не дано с придуманного трона
Ей в женщины обычные сойти.