πшу

Поржавело золото листвы.
И деревьев стынет нагота.
Словно Святослав "иду на вы";
на простор бумажного листа.

Вывожу чеканных слов полки,
чтобы знал хазар иль печенег,
как словам беспутным вопреки
я плету тенета сладких нег.

Всё для них - любимых. Всё для них.
В ласковые сети их маня,
сущность Скорпионья строит стих,
и при том в любое время дня.

Словно губка, весь пропитан я
сладостью любовною насквозь.
Бьёт стиха Кастальская струя,
что бы испытать не довелось.

Был я предан... И, притом, не раз.
Словно камень в омут, брошен был.
Но в который раз сиянье глаз,
как костёр, разжечь готово пыл.

И пойдут слова, слова, слова
вновь на гладь бумажного листа...
Дай-то Бог, чтоб дольше голова
не была божественно пуста!