* * * + * * *

Твои глаза полны печали...
А цвет их - серо-голубой -
подобием туманной дали
над предрассветною рекой.
Но миг бывает и такой,
что схож с холодным блеском стали,

как тот таинственный булат -
наследье мастеров Дамаска...
Но миг прошёл, и вот таят
они пленяющую ласку,
и, словно окунулся в сказку,
плывёт волшебный аромат.

Зовёт нас слиться воедино
и сделать два огня - одним...
Любовь подобна пилигриму;
незримым ангелом храним
идёт на поклоненье в Рим...
И не пройдёт, конечно, мимо.