скоролето

По весеннему асфальту
пру на лыжах "Альбатрос".
Губы сводит от олл райта
на стотысячный вопрос:

-Хау ду... - в манду, короче,
пру в туманный перегар.
Город, свёрнутый в комочек,
дышит в лапу - валит пар.

"Ленин", инеем покрытый,
бьётся мордой о бетон,
рядом док на три корыта
и финансовый притон,

где запыхались от бега
по строительным лесам
три таджика, два узбека,
и какой-то Саныч Сан.

Город, нехотя и грозно,
то причмокнет, то всхрапнёт.
Минус два, сушите вёсла,
здравствуй, майский гололёд:

что ни тачка - звон да скрежет,
что ни тело - бум да бряк.
Глянь в окно: прогнозы брешут.
Я на лыжах - мне ништяк.

Город встал, глотнул обеда
и пустил мазутный дым.
Здравствуй, вера в "скоролето".
Здравствуй, счастье быть живым.