Воспоминание

Читаю книгу прошлой жизни.
Всё это было как вчера:
кружатся огненные листья
на фоне старого двора.

А в доме свет неяркий, кофе
и разговоры до утра
и отражённый, чёткий профиль
в стекле бездонного окна.

По стихотворным первым тропам,
по позывному "Маяка"
меня уносит в край далёкий
той светлой памяти река.

Пусть не увидит в этом смысла
кто времени не тратит зря.
Но эти радужные мысли-
всё, что осталось у меня.