Всё пусто...

Всё пусто... не смешно... не интересно,
И почему-то вновь болит душа.
В своей квартире мне, порою, тесно,
Бреду по переулкам не спеша.

Холодных улиц грустные напевы,
И колоколен легкий перезвон,
Стоят березы... будто королевы,
И где-то вдалеке звучит шансон...

Мелькают лица суетных прохожих,
Осенний дождик начал моросить...
Душа болит до холода... до дрожи,
Тайком пытаясь с Богом говорить.

Сверкают окна красками заката,
А я бреду куда-то не спеша...
Быть может, осень в этом виновата,
Необъяснима... как моя душа...