Послесловие к конкурсу.

Итак, хоругвь отбросив,
Поднимаем отсыревший флаг
Своей судьбы. Амброзий
Благость льёт в бокал один Пиит. На шаг
Отстать и выстрел пропустить -
Не биатлонное соревнованье.
Ковать из стали золотистость шпаг -
Предназначенье и призванье.
Быть первым – вот название корсетов -
Сквозь тучи, сосны, сквозь Писание
От Пушкина, от Тютчева и Фета,
И Лермонтов – поэт. А больше не было поэтов…
Конечно, были. Первые второго ряда.
Ахматова, Цветаева. И между
Маяковский, Блок, Есенин.
Суть вперемешку всех течений -
Баратынский, Гумилев, Иванов, Брюсов, Северянин…
Некрасов – главный в этой жуткой тени,
Не получившие призы на трассе «Гений».
Конец - гонец - Двадцатый Век
- лишь третий ряд для первых.
Высоцкий, Галич, Бродский, Окуджава…
Какая чушь, Вы скажите мне, право!
Нет для поэта званья и числа…
Не первый тот,
Кто заслужил толпы прощенье и названье.
А тот, кто первым из толпы
Для плахи. И для тернового куста…