Твое имя не просто доброе, оно нежное,
белоснежное и дождливое, как зима
в том краю, где с тоской-надеждами
я сходил по нему с ума.
Так, бывало, идешь по улице,
только имя твое шепча:
в нём счастливые - расцелуются,
а несчастные - бьют сплеча.
Твое имя - порой заплаканно,
а порою - в улыбке мне.
Твое имя, пожалуй, знаково,
как стапелия на окне.
"Вы ошиблись, профессор, номером.
Вы ошиблись..."
Но что с того?
Пусть цветок на окне - Житомиром
и выводит меня в окно.
Имя доброе, имя чистое,
ты и отзыв мой и пароль.
И не будет на свете искренней
и честнее Господних воль.
Имя льется дождем, снежинкой ли
тихо падает на лицо.
И живем мы над пережитками
очень правильных подлецов.
Имя светлое, имя детское
и младенческое во сне.
Имя - истинно несоветское,
приближающее к весне.
Нет на свете добрее имени.
И не будет в очах моих.
Это имя - святыней Киева,
оправданием на двоих.
Суд людской, погоди усердствовать.
Лучше вслушайся в звук имён.
Или ИМЕНИ, что под сердцем
я ношу до конца времён...
|