ПОДЪЁМ!!!

Скачут бесами во мгле
(что я им – святой Атоний?!),
по воде и по земле.
Воет, ухает и стонет

всяк по-своему у них.
И настолько это жутко,
что предательски затих
голос моего рассудка.

Тишина. И ни гу-гу.
Ни ответа. Ни привета.
И никак я не могу
разбудить в себе поэта.

Спит, подлец. А декабрист
на сенатскую не вышел.
И кошмаром – белый лист…
И никто не шепчет свыше.

Спит, подлец. и должен я
отдуваться, сочиняя…
Вот рождается фигня
непонятная такая.

Рифмы есть. А смысла нет.
Словно краски кто размазал…
– Хватит дрыхнуть! Эй, поэт,
живо встал творить, зараза!