ОТЧЕГО (умирают поэты)?

Отчего умирают поэты?
Оттого, что так в жизнь влюблены,
что зимой не хватает им лета,
и что осенью жаждут весны.

Отчего умирают поэты?
Оттого, что – любовью полны –
своим спутницам с неба планеты
достают, начиная с Луны.

От чего умирают поэты?
От свинца. И свинцовой тоски.
Ведь по всем нам известным приметам
жизнь счастливая им не с руки.

Отчего умирают поэты?..
А живут-то они отчего?
Оттого, что, по жизни ракетой
пролетая, горят естеством.

Оттого, что любовь беззаветна
в их душе постоянно горит,
оттого, что не мерит монетой
(или золотом) счастье пиит.

Только жизнь им по-разному годы
отмеряет. И я не пойму;
почему тот ушёл желторотым,
этот старцем глубоким во тьму?

Но того и того строчек брызги
души так зажигали огнём…
Умирают поэты – от жизни.
Умирают и ночью, и днём.

…только вот ведь какое тут дело;
почему-то так кажется мне:
умирают поэты лишь телом,
а их души бессмертны вполне.

Эти души, скитаясь по свету,
как по скалам бегущий поток,
пробуждают всё новых поэтов
заниматься рифмовкою строк.