Предзимний сплин.

Твержу себе: не парься и не думай.
Гадать на гуще - тщетная затея,
На гуще лет, потерь и потрясений,
Замешанной на горечи обид,
Тем более что день такой угрюмый
Дождем утюжит серые аллеи,
Туманит разум пеленой осенней
И сердце безнадёгой леденит.

Оно, скрипя, упрямо чуда клянчит
У равнодушной, мелочной Фортуны,
Скорее по привычке, ибо знает:
Давно Фортуна поймана на лжи.
А за окошком ветер по-щенячьи
Скулит и треплет порванные струны
Озябших душ, которым осень злая
Не хочет утешением служить.

А потому разбитый, безголосый,
Утратив пыл в сражении со сплином,
Не стану размышлять о том, что будет,
Когда листок последний упадет.
Припрячу в стол проблемные вопросы,
Покрытые столетней паутиной
И, улыбнувшись оптимизму судей,
Шагну за осень будто бы в пролёт.