СТРОКА

Понедельник нАчался в субботу;
воскресенье, стало быть, не в счёт…
Если Вий опять ткнёт пальцем «Вот он!»,
он, наверно, фишку не сечёт.

Я – не Брут. И даже – не Привалов,
хоть мы с ним и тёзки; двое Саш.
Но порой, как будто прилипала,
мёртвой хваткой прямо в душу блажь

вцепится. И оторви попробуй.
Все попытки-пытки не к чему.
И летит строка высокой пробы,
чтобы в стих улечься по уму.

Ляжет, сволочь, посреди дороги;
ни объехать, ни перешагнуть.
И уже не в силах сами боги
с нею сотворить чего-нибудь.

А поэту всё легко и просто;
малым мановением руки
он всегда направить может поступь
только что придуманной строки.

Вот такое это дело братцы;
и ни ерунда, ни баловство…
В нём не сможет даже разобраться
полный штат всего НИИЧаВо.