СЕРЕБРО (из цикла НА ПОДМОСТКАХ МИРА)

В крови сверкает брызгами ихора
серебряный – давно ушедший – век.
Он для меня – надежда и опора.
Он – щит для нежелательных помех.

Его поэты – братья мне и сёстры.
У нас и кровь одна, и дух один,
и строки наши, словно стрелы, остры.
Стихов рожденье, будто сход лавин.

А строки, что наполнил кровью этой,
тем серебром, изысканным горят
и, словно беззаконные кометы
в кругу светил исчисленных, летят.

Готовы покорить пространство-время
и душам передать своё тепло.
Снимая тайны пласт, как плуга лемех,
мозг трудится, хоть это тяжело.

Читать и понимать стихи – работа
такая же, как те стихи писать…
Как жемчуга, сверкают капли пота,
чтоб строчки серебром могли сверкать.

Когда пишу, пылая, словно порох,
в блокноте у меня – неслышный бой…
Серебряными брызгами ихора
поэты все похожи меж собой.