Ночь

24 - 25 января 2018.

Она придёт на стрелках часовых.
В окно заглянет месяц любопытный.
Поэт сидит, вымучивает стих,
как для любимой светскую молитву.

Мигают звёзды: "Наш опять творит.
Гляди, как в лихорадке, что-то строчит..."
На лампу мотыльки, как на магнит,
слетаются. В отличие от строчек.

Найти попробуй рифму на "любовь"
такую, чтоб была неповторимой.
И, как там злобный критик не злословь,
но пролетят его пассажи мимо,

когда поэт настроит в унисон
своей душе читательскую душу...
Бессонница и Муза гонят сон;
его неповоротливую тушу.

Ведь, навалившись на поэта, он
прочь гонит мысли и смыкает веки.
И, стало быть, поэт наш обречён
не стих писать о милом человеке,

а крепко спать, похрапывая так,
что рифмы разбегутся по округе...
Но он не спит. И смотрит месяц, как
слагает тот стихи своей подруге.

Бессонница и Муза до утра
застыли у стола, как часовые...
Закончен стих. Горит заря. Пора.
Конверт. Сургуч. Ну, с Богом, почтовЫе!